UNZUETA GALLERY

Sinopsis

“El poeta es un humanoide con sentimientos y sexualidad que elabora teorías cuánticas de lo cotidiano, insertado en una gran comunidad de robots; un Cyborg que busca hadas cibernéticas y se inspira en musas de aluminio; un mutante-filósofo que diserta sobre la vida desde la biología, sobre el tiempo como cronómetros que se devoran o sobre la imaginación. “

- Del prólogo de- María Ramos  

antes que las vidas clandestinas
hagan piras en el mar,
y la oscuridad de las profundidades
te revele los secretos de la espuma:

Rema para sobrevivir.

Rema para sobrevivir, marinero,
antes que el pregonero de la muerte
abra las venas del huracán,
y el abismo de la locura
encalle para siempre en tu cripta.

*Xerox: Deidad de los capacitares.

Photoshop por: Roger Rivero.

Sobra un paseo libre de firmas
por las quemaduras de los relicarios,
para encontrar al crisantemo,
sumido en un trance de cenizas.

Allí, donde el infinito
es la consecuencia
de todas las cosas finitas,
los conejitos de polvo
hallan los agujeros de Alicia,
dentro de la semilla de un poema;

Poema,
que gracias al enigma de los vocalistas,
las propuestas del hollín,
y la asfixie de los apóstoles de las pirámides de neón,
tiene la iridiscencia
del humo cinematográfico.

Y porque se hizo realidad
entre los pliegues del vacío interestelar,

HOY,
merece vivir.

el transito que se desgasta
entre las hélices de los precipicios;

el quehacer de los hijos de la corriente,
y la división sobreactuada de las cortinas,

la ignición repentina
de otra nave espacial
en mi correa;

la recrudescencia en estribor
por el origen rubio de las colinas;

el quemador de adivinanzas,

la purificación de las cosas corroídas;

una tempestad congelada
por el paso de la rueda;

el sistema solar del fregadero,

la reversión de los despeñaderos…

vale decir que hoy
en la bandeja de cuerdas
donde nace el aliento del mediodía,

hoy todo
metamorfosea.

Se asoman
por todas partes
vestidos de ideas lisas
y los zapatos
pintados de soledad…

Parecen buscar
los recibos de sus brújulas,
entre las tuercas y los cerrojos
del universo…

Cuando aguantan sus nombres,
para dar tono
a la masa inviolable…

…de los muertos en colores
y los límpidos de pena,

es que saquean mi carne.

ese árido lago de huesos
en que ancla siempre el polvo,

ese olor a sueños de humedad
en la galería sepulcral de los abismos;

ese volumen inverosímil
de la caducidad de la victoria,

ese constante ordenar
y deshacer a una reliquia,

esa permanente falange moribunda
que corrompe el descanso eterno,

ese sentido de infracción profunda
en la médula existencial,

ese verdugo en el oído
portador de la risa de ángeles y demonios,

y ese tacto por lo inexistente,

realmente,

agobian el encanto del infierno.

Esta gracia que me has dado
con arreos de ultratumba
arrastra tu lobreguez,
pervirtiendo la memoria
cauteriza mis momentos
de embolismo y palidez;
el jinete de la tormenta
puso escarcha en las heridas
entregando su poder.

Y sí en mi cripta es leída
bajo nostálgicas velas
la libación de mi sangre,
yo vendría en ese instante
a reinstaurar el tiempo
con mis colmillos de marfil,
porque la prestigiosa sombra
en el santuario del maestro
me reclamara tu iniciación.

Moldea mi piedra,
modela mi apodo de lluvia mineral,
pero entrégueme mi condición suprema,
devuélveme
el brillo de los buenos pecados.

Dame de vuelta la cúpula real:
la elasticidad del destino,
pero sin el microbio del cambio,
sin el bacilo de la guerra…

Borra ahora mismo mi nombre
de tu memorándum zoológico,

tu salmo es inoperante conmigo…

Como podemos ver,
ese lirico final amargo de regocijo,
es una total transgresión
al andar de mis piernas.

Mi redención,
parte de la carne,

es de la piel

y por la piel.

Ayer,
la regla de madera
y el gancho superior
eran los vértices escrupulosos
en la emulsión de caravanas;
hoy,
la letra de los cuerpos
en números se gravan
a favor
de la advertencia oscura;
pero mañana,
mañana cremaremos los instrumentos
bajo la antena en el bosquecillo
sabio,
si nos quema la paradoja
que es sin pasado
sin presente
y sin futuro.

Tráeme un Opus
diminuto de Malta,
la armonía
resumida en un haiku.

Tráeme
en un haiku
el vitral
de mi túnica.

Tráeme
un sereno eléctrico
y una luna integrada
al circuito
de mis zapatos.

Tráeme
en un haiku,
ese brazo plateado
que incinere tu mente,
para que rimen
con la marca de mi percepción
las apologías
sobre el suplente
robotizado.

A veces parece
que el voltio divino duerme
indiferente al reloj,
que descansa
Zzzzzzz
delante del náutico dinamismo
de un chorro de conjunciones
y caminatas por la vida
de la marina mercante interior,
explicando por sí mismo
Zzzzzzz
ese callejón
o imagen de jaula
en la costilla de la realidad
que ronca, como un ídolo,
validando el hecho cáustico
de ser el absoluto Escáner.

no busco entintar el terreno,

sino que me invento
la sede de mi extremidad…

…para que la órbita no me calcine…

Y después que tantee
la fecha gratuita del fin,
cuando la oxidación sea rápida
y la miseria inmedible,

deseo,
escrito en mi testamento:

que un rayo encantado
consuma el ritmo
de mi sondeo eterno.

Creo
que lanzar
un torpedo
fiable,
divino
o mistico
al lugar común
del tropiezo
de mil
y un ser vivo,
es como evacuar
una expedición
de pesca
ilegalmente
destilada;
es definitivamente
jubilar asientos
cuando el fotógrafo
deje caer
su martillo.

clarividencia y esqueleto…

grietas inherentes
de millas verdaderas…

…el único barniz invariable,
la única luz intermitente del cuerpo
en la siesta de los tonos…

somos nosotros los hombros,

orbes al desecho,
parpadeo sin premonición
y palpitar con destrucción,

nosotros los hombros,

constituimos el sostén
del cordaje
que el espejo retuerce.

Somos,

el tracto del espíritu
y la génesis
del mundo natural…

Somos,

por fin,

la coyuntura.

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